En el revés del cuento

En el aire se escondía la belleza de aquella agraciada y desaparecida verdad. Se lo había gritado a los cuatro vientos, e incluso llegó a crear una tormenta perfecta para ver reflejada aquella idea huidiza destrozando cualquier atisbo de brote verde. No podía pasar. No podía esperar. No podía ser realidad. No podía y no lo sabía.

Directo. Victorioso, como suele ser el momento del comienzo, se disfrazó de verdad. Se hizo pasar por una realidad que iba a pasar. Sangraron heridas para cicatrizar en una estrecha llegada de placer. Lloraron huesos y sonrieron lágrimas. Segundo a segundo  se iban formando estrellas en un nuevo universo. Minuto a minuto comenzaban a brillar las estrellas. Hora a hora el mundo comenzaba a tener vida. Día a día comenzaba a tener sentido la creación del todopoderoso. Y semana a semana llegaban los sueños.

El capricho de la creación tiene esa curiosa predisposición a aparecer cuando se le antoja. En aquella colilla nocturna. En un café al atardecer, o codo con codo. Aquel capricho también tiene la curiosa espera del que desespera, esa en la que solo los sueños por ser más te llevan a la pesadilla de un mundo mejor. El mundo en el que choca la realidad con la verdad. Y al igual que en el cuento, el amor triunfó, pero lo hizo ayer, hoy solo chocas con el capricho del olvido.

En la calle

En aquella discusión nadie podía salir vencedor. La izquierda y la derecha no podían significar lo mismo que hacia delante o hacia atrás. Se encontraba justo en medio de una encrucijada. En ella había impactos que acotar al volumen de capacidad que toda decisión puede asumir. 

En la izquierda se miraba el reflejo de lo que había vivido hasta el momento. Agua pasaba sin dejar rastro de lo sencillo que podía ser olvidar lo que habían dejado. 

En la derecha cada detalle se iluminaba para mostrar que siempre se queda en el lado correcto para que todo sea más bello, más espectacular de creer lo que algunos lazos pueden unir. 

Atrás se estrechaban sombras ante la idea de recuperar algunos momentos que quizás nunca deberían de haber acabado. Pero el fin es algo que no se decide, solo se escribe…

Adelante se escuchaba el ruido del viento abriendo una infinidad de puertas. Demasiados detalles se alejaban sin cesar por el incombustible zumbido que se había alojado en un horizonte plomizo. 

Y allí, en medio de todo un jaleo colosal se descubrió así mismo huyendo de todo con el poder de volar. Una ilusión había decidido acoger todas las opciones y meterlas en una sonrisa para que todo se alejara mientras que se transformaba en la siguiente opción. 

Te seguiré, tal y como te seguí hasta llegar aquí, y que una vez más, la ilusión nos ilumine… 

Que no se deje de comunicar el poder de volar, por Aitor Cabero

El sueño despierto

Perdido intentaba caminar por una mirada infinita. En ella no se dibujaba más que la insensata oscuridad del que no quiere ver. Una línea marcaba el paso difuminado de los sueños. Y esa vieja clasificación en la que algunos adquieren realidad hasta cumplirse, mientras que otros, se quedan vagando por un subconsciente que los dejará en el lado oscuro de la luna. 

La enorme diferencia que los unía era la misma semejanza que los buscaba: el placer de volar. Un placer que se repartía entre las personas que tenían la capacidad de cerrar los ojos para ello, y las que preferían hacerlo despiertas. Esas personas que en lugar de olvidarlo, o preguntarse qué fue aquello que creyó vivir, decidía buscar una vez terminado el deseo. Personas que no perdían la capacidad de seguir con esa mirada perdida para poder alumbrar el escenario perfecto y así poder volver a vivir en forma de realidad, una antigua y lejana experiencia imaginaria. Personas creyentes. 

Pero te encontré entre las que cerraban los ojos por la noche para vivir algo ya olvidado. Te encontré en las rarezas de un sueño que suele repetirse entre las personas que no creen. Supe que habías olvidado lo que era despertar con la sensación de haber realizado algo, en lugar de haberlo perdido. Te vi entre las personas que sueñan con los ojos cerrados y por eso te desperté. Solo quise que caminaras conmigo alejada de las tinieblas, y pudieras disfrutar de la luz que desprende la mirada que vive un sueño. 

El fogonazo al despertar de cualquier sueño, por Aitor Cabero 

En aquel silencio

Silencio quería formar parte de todo aquello. Aquel significado que distinguía entre estar y salir. Quería desarrollar la forma en la que todos brillan. Se quería olvidar de todos los que hablaban. Comenzaba a sentirse despejado en el camino recto. Y allí andaba aprendiendo de lenguas distintas lo que significa el silencio de un interior que siempre anda a gritos. Siendo él mismo. El cabrón que no se cansaba de bromear con todo a su alrededor. No necesitó atravesar el río nadando y atragantándose con ginebra. Sobre-volaba las piedras con una carcajada que elevaba el criterio del silencio. 

Lo había realizado. Lo había acallado. Lo había ganado en el hueco que habías dejado. Estaba llegando, entre momentos, aquel silencio que hablaba por él mismo. No hacía falta escucharlo hablar, con un segundo se podía beber esa energía. Allí, y solo allí, en el encuentro por lo nuevo, en el encuentro con el choque de culturas, descifró como esa fortaleza te hace crecer en un minuto millones de años. Esos años que creía estar perdiendo en tan solo unos meses. Y es que, esos pasos que daba no recorrían metros, estaba  pasando por kilómetros que hacían que todo fuera más grande: él, su vida, una experiencia sin igual y el poder hablar por un hombre futuro al que aún no conocía. 

En aquel silencio sacó la cabeza para coger aire y cubrir de oxígeno su mente. Una mente clara, que sabía que nunca abandonaría sin crecer en aquel acallar de sentimientos. 

Y siguió, y sigue… 

Definición gráfica una vez conoces Albert Dock (negro) y Liverpool (rojo), por Aitor Cabero